Junio, qué diferente paleta respecto al año anterior!. Más solitario, más cuarentón, como la que suscribe estas líneas a pocos meses de serlo. Aún puedo contarlo, no soy fiambre, no pido perdón, para qué , si me va a perdonar porque ya no le importa, como diría Sabina:-).
"Me apetece contarte y darte mis manos para que las llenes con tus vocablos conexamente inconexos aparentemente, por eso te he creado tu página abierta. Desde hoy"
El arte de la palabra
Nuestra propia pesadilla. Algunos conocidos no lo entienden, y debes buscar símbolos lo suficientemente versátiles como para que se puedan relacionar con muchas temáticas distintas sin que sepan acertar de pleno el objetivo real por el cual uno ha escrito realmente una cosa y no otra.
El orden de las palabras siempre altera el significado, especialmente las utilizadas como nexos de unión, los artículos, pronombres y conjunciones. Es un arte infravalorado. Pero también en ocasiones tan doloroso como placentero para el que ama la palabra.
Un modo de pensar, una forma de expresión que no adquiere valor si no redunda en tí, que miras, en todos , que miramos, y no nos pronunciamos. En aquellos que se giran y no nos alcanzan - de esos olvídate, concéntrate en los que requieren tu mirada y ve-. Porque escribir es reír, pero también sangrar dolor, ese dolor insoportable que corre por cada sílaba que ves, por cada palabra que no dices pero sutilmente dejas caer bajo otra más apropiada a la vista. Las palabras son las cicatrices que nos hacen una mueca o nos sonríen.
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2 de Junio de 2011 - Soliloquio del mensaje.
Monólogo a uno, te hablas siendo receptor y emisor, elucubrando el mensaje, pronunciándolo en la mente previamente y luego escupiéndolo desde la boca, donde la emoción no escrita aún, baja hasta las cuerdas musicales de nuestra garganta para volver a subir a la altura del mentón. Para ser expulsada del cuerpo. Un hábito continuo que realizamos a diario, algunos.
A veces el mensaje queda entrecortado en ese espacio mental hueco, y se disuelve en su jaula como un forajido. Desaparece como si nunca hubiese vivido un parto, en el limbo de la memoria inexistente. Entonces no existe, no lo veo, no lo siento, no lo recuerdo. No es. Con el devenir del tiempo, a veces acontece su reaparición; su aparición, ya que no nos consta su recuerdo de existencia con anterioridad a este momento. Y lo decimos, lo grabamos en nuestro interior, lo guardamos para recuperarlo cuando sea necesario. Y le otorgamos un sitio en nosotros. Tu sitio.
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19 de junio 2011- ¿estás bién?
- Estás bien?
- Sí.
No se puede responder otra cosa, salvo sí, cuando estás jodidamente mal, retorcido, roto, desabrido, desengañado. La sangre derrapa en frenesí por las sendas de la ira, sin rechistar siquiera, como si las paredes fuesen amortiguadores del sonido, mientras el cuerpo sufre de ardor; a quién le importa.....la piel se rasca desconsoladamente las penas, suplica expulsar sus demonios fuera de sus dominios. Y no puede. No debe. Tiene que decir siempre que está bien, que todo está bien. Aunque estemos descompuestos. Porque está mal visto, porque si no, la enfermedad no es bienvenida, no eres un amigo, eres un plasta, un pesimista, un indeseable. Se considera egoísta, desconsiderado para con tu interlocutor, el que pregunta con la respuesta esperada, que no respondas la afirmación, una descortesía, un modo de intentar llamar la atención. No es lo que se quiere y se espera escuchar.
Bendita falsedad. No me preguntes cómo estoy si no quieres oír lo que no quieres oír.
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14 de Septiembre 2011 - Reencuentros . Yo también sigo en tiempo perdido en versos.
Como pétalo en el agua, caigo sin detenerme. La flor, rema.
Voy cascada abajo sobre la piel del río.
Reaparecen las flores calladas, otroras perdidas en las agujas de la vida que siguen dando vueltas sin descanso, insómnicas. La pendiente se alisa, la corriente se frena para contemplar de nuevo sus voces, acopio de palabras que me pronuncian y me despiertan del letargo amorfo de viajar como corcho sobre el agua.
Hola retornado, vuelto de nuevo a ser mencionado en las yemas, ahora escuálidas de sílabas. Desde este lado del mundo virtual donde el más o menos loco sigue con sus elucubraciones, seguiremos mirándote a la par que generando pequeños montoncitos de palabras, acumulándolos con tesón de hormiga. Yo también sigo viva.
Y como pierdo el tiempo en versos, a ellos me debo, éstos que, de nuevo, te dedico; porque mis versos no conocen la unidad, el dos que nació en mis dedos en dos morirá :
Me gusta estar contigo, tocarte sin hablar,
y saber que no me dedicarás esquelas de pesadumbre
por perder mis versos, contigo, acompañada.
Por eso ahora te ilumino una luz
sin abrir los ojos bajo tu marcha,
porque coincido en la línea del tiempo,
en este mismo instante, contigo
y saber que no me dedicarás esquelas de pesadumbre
por perder mis versos, contigo, acompañada.
Por eso ahora te ilumino una luz
sin abrir los ojos bajo tu marcha,
porque coincido en la línea del tiempo,
en este mismo instante, contigo
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